Fabio Ferrari revela em 'Ciao Maschio' dor de uma infância marcada pela ausência e a reconciliação impossível com o pai

Por Chiara Lombardi — Em um relato cru e comedidamente analítico, Fabio Ferrari se abre à entrevistadora Nunzia De Girolamo na nova edição de Ciao Maschio, que vai ao ar no sábado, 11 de abril, às 17h05 na Rai1. A conversa, longe do sensacionalismo, é um pequeno espelho do nosso tempo: o depoimento de um ator que transforma a própria biografia em lente para ler as ausências afetivas que atravessam gerações.

Ferrari remonta uma infância aparentemente confortável — “eu tinha tudo quando era garoto” — mas que, sob a superfície da prosperidade material, escondia um vazio relacionado à ausência dos pais. A rotina era marcada por viagens, estadias em praias com babás e governantas, e a presença de avós e tias. Ainda assim, aquilo que o menino mais desejava estava ausente: a presença cotidiana de mãe e pai.

“Tínhamos uma vida, três meses de férias no mar, partíamos com a tata, a governante”, lembra. Mas essa imagem de carte-postal escondeu uma solidão crescente: “Eu e meu irmão estávamos sozinhos com as babás, com os avós, com a tia. Era uma infância, entre aspas, aparentemente feliz.” Ao crescer, a discrepância se acentuou — observava que os colegas tinham pais presentes, e se perguntava por que os seus não estavam.

O temor profundo pela perda da mãe aparece como uma nota dissonante recorrente. Sempre que ela partia em tournée, o garoto acreditava que não a veria mais. Esse medo se concretizou em memória traumática quando ela sofreu um grave acidente rodoviário durante uma turnê — um capotamento “micidial”, nas palavras de Ferrari — e voltou ferida, transportada de ambulância. “Pensei: eu sabia, eu tinha dito”, recorda, reconhecimento da intuição infantil que vira presciência dolorosa.

O nó mais íntimo do depoimento refere-se ao pai, Paolo Ferrari. Um elo complexo, tensionado por distanciamento e por gestos que não chegaram a preencher o vácuo afetivo. Fabio confessa que não guardou nada do pai — “não tenho nem uma camisa dele, não tenho um relógio, não tenho nada” — e narra o rompimento que se deu anos antes do fim: ao perceber que seu progenitor repetia com sua filha o mesmo distanciamento que teve com ele, decidiu cortar relações. “Quando nasceu minha filha e vi que ele se comportava com ela do mesmo jeito que tinha se comportado conosco — com aquele distacco, quella mancanza di interesse — houve a ruptura. Eu disse: não, chega, vai, não quero mais te ver.”

O enredo, quase trágico em sua economia, teve um encontro quase cinematográfico: cinco ou seis anos de silêncio até que pai e filho se reencontrassem no set de uma minissérie, no momento do make-up. O episódio suscita metáforas do palco e da vida — onde os personagens repetem padrões, onde o set pode ser tanto espaço de cura quanto de reencenação do que ficou por dizer. Contudo, a reconciliação de fato nunca ocorreu: “Meu pai morreu sem que tivéssemos realmente nos esclarecido”, confessa Ferrari, deixando a cena em aberto, com a ferida intacta.

O relato de Fabio Ferrari se insere como um estudo de caso sobre como a memória afetiva, a ausência e os legados emocionais circulam em famílias do espetáculo e fora dele. A sua história não é só a de um ator em frente às câmeras: é o roteiro oculto de muitas vidas que se ensaiam entre aparências e carências. Em suas palavras, há a delicada semiótica de um vínculo que falha — e a urgência de narrá-lo como forma de compreensão.

Ao conversar com Nunzia De Girolamo, Ferrari não busca autopiedade, mas compreensão. E no eco cultural desse depoimento residem perguntas maiores: como habitamos as ausências? Que ecos deixamos nas próximas gerações? O episódio de Ciao Maschio propõe essas inquietações sem oferecer respostas fáceis — como todo bom cinema, preferindo deixar a plateia com algo a decifrar.