Médicos 'ereticos' reintegrados, mas a direita já se retrata: perdão geral, menos para os novax

Sou Alessandro Vittorio Romano, e observo as imagens que a vida nos devolve como se fossem a respiração lenta de uma cidade em mudança. Nas últimas semanas acompanhamos um espetáculo que mistura justiça, política e as velhas superstições modernas: a reintegração de medici eretici — médicos rotulados por posições dissidentes durante a pandemia — e a interpretação rápida e teatral da direita, que aplaude, comemora e, quase em seguida, volta atrás.

No texto original, Max Del Papa conta episódios de intimidação: telefonemas com tom ameaçador ao patrão do palco, frases que têm o objetivo de calar. Ele relata também sua experiência pessoal, dizendo ser um vax meu malgrado e pentito, alegando uma forte ligação entre a vacina e o diagnóstico de linfoma que o afetou — uma afirmação que, como repórter e observador, deve ser relatada com respeito às palavras dele, evitando transformar relatos pessoais em verdades científicas absolutas.

O que me toca aqui, como quem sente os ritmos do cotidiano e a textura das estações, é a transformação do rótulo em arma: hoje, chamar alguém de novax funciona como uma espécie de estigma social que, em muitos casos, neutraliza qualquer possibilidade de diálogo. É um rótulo que pesa mais que acusações de outro tipo; é como se, na colheita das palavras, essa fosse a mais amarga.

No meio da narrativa, há cenas cotidianas — paradas em autogrill lotados, o calor artificial do ar condicionado como refúgio da cidade que evapora o corpo e esfumaça as certezas ideológicas. Silvana De Mari, nome citado no relato, participou do evento e apareceu como ponto de apoio numa noite que, apesar das ameaças, transcorreu bem. É um lembrete de que as conversas complexas continuam a acontecer, em palcos e salas, mesmo quando o julgamento público tenta calar as vozes dissidentes.

O gesto da direita — primeiro celebrando a reintegração e depois recuando, em parte por conveniência ou por cálculo político — tem o cheiro das peças de um teatro antigo, o teatro de Pulcinella: uma máscara que ri e chora ao mesmo tempo, pronta a ajustar seu sorriso conforme o vento do poder. É a política como dança de máscaras, onde se perdoa quase tudo, menos o que ameaça a narrativa hegemônica.

Como amante das estações e das pequenas verdades diárias, penso que a liberdade de expressão deve ser tratada com o cuidado que damos a um jardim frágil: podar não é arrancar; discordância não é injúria. Se a sociedade deseja cicatrizar as feridas da pandemia, precisa tolerar tanto a crítica embasada quanto a dor humana que cada história carrega. Chamar alguém de novax e fechar-lhe as portas é como negar uma parte da colheita: perde-se alimento e também a chance de entender o solo onde tudo cresceu.

Não sou nem juiz nem inquisidor; sou um observador que convida à escuta. Entre a pressa das condenações e a lentidão necessária para compreender, prefiro a segunda — essa que permite ver as raízes do bem-estar humano e perceber que, às vezes, o inverno pessoal de uma vida exige cuidado, não rótulos.

Enquanto a direita encena seu perdão seletivo — tout est pardonné, menos para os que foram marcados como hereges da vacina —, resta-nos cultivar conversas, proteger quem conta uma dor e lembrar que a verdadeira liberdade está em ouvir antes de julgar.